miércoles, 29 de junio de 2011

Graphene Neural Pathways - 20,000 crs.

Vitruvian Cyborg (Vasia Markides)

Otra vez aquí.
Tengo frío.
Paredes blancas,
Prístinas,
Antisépticas
Y limpias.

Los que aquí me traen
Están llenos de mierda,
Y yo soy su purruchá
Más trascendental.
Lograron replicarse
A imagen y semejanza.

Ellos son los originales,
Los verdaderos.
Es legítimo tratarme
Como a un vacío.
Soy el sujeto perfecto.

Copy, paste,
Delete, splice;
Pero con textos
Desoxirribonucleicos.
Semántica y sintaxis
Bioquímica.

Me han tejido,
Mas no toman
En cuenta
Mi experiencia.

No saben que sueño
Con lo que se supone
Esté aniquilado.
Algo siempre queda
En archivos mnemónicos
E hipertextuales.
Tenían una diosa
Que protegía
Estos fragmentos.

Puedo recordar algo,
No todo.
Pueden notar
Mi frustración.
La peor tiranía
Es el secuestro
De la memoria.

Todos los días
Despierto con tramas;
Piezas de información
Que persisten.

Pedazos de poemas,
Imágenes de arte,
Pasajes bíblicos,
Audio y vídeo,
Canciones, películas,
Voces, nombres,
Olores, sabores...

En algún momento
Escuché mi nombre.
Sé que me dieron uno.
No puedo recordar ese dato.
Es el que mejor vigilan.

Los audífonos
{Siempre empiezan
Con música}:

[Percusión, impacto, ritmo
Y teclas. Trompetas,
Ideas y arpegios;
Ideas que chichan
Dialectic-style].

Con una inmensa
Cartografía,
O matriz simbólica,
A la que llaman su historia,
Me distraen de mi objetivo:
Recordar mi nombre.

Hoy uploadean
Música nueva;
Música grabada,
En cualquier formato,
En cientos de idiomas,
Del siglo XX.

Me alimentan
Y luego le dan delete.
Me han hecho.
No me engendraron,
Ni me parieron.
No les importo.
Aun así,
Sus voces son música.

Estoy hecho,
Pero convencido
De que soy.
Me lo recuerdan
Con Mary Shelley.

Me llenan de información
Para ver el resultado.
He visto la lágrima
De Roy Batty
Y casi puedo degustar
Su salinidad.

Soy una entidad,
No humana,
Sometida al rigor
De la ciencia.
Su objeto es la conducta.
Quieren saber por qué
Lloran menos,
Ríen menos,
Creen menos.

No les queda
Mucho tiempo
En este planeta.
Se ven enfermos,
Somática y psíquicamente
Enfermos.
Perdieron su humanidad
Y la buscan
Con desespero
En mi.

Mis células,
Mímesis grotescas
Que me llenan
De vergüenza,
Se dividen rapidísimo.
Tengo nueve años.
Mi modelo expira
A los diez.

Esta condición,
Creada por ellos,
Me hace tenerles empatía.
Siempre despierto
Con el recuerdo
De que nos falta poco,
A todos.

A diario les odio,
Pues veo su cobardía.
Todo lo que no se atreven
A sentir,
Todo lo que no garantice
Fitness,
Rendimiento,
Lógica,
Ha sido mi única realidad.

A diario,
Por casi una década,
Me han visto reír,
Llorar, cagar,
Mear, comer...

Soy una

"Creación artificialmente heurística
Y de quinta generación";

El atroz eufemismo
Con el que niegan
Mi ser.
Nunca leerán
Este texto.

No les importa,
Y si lo leen,
No me darán el crédito.
Seré el último
Gran triunfo
De la humanidad.

Me han hecho
Y saben lo que
Han manipulado.
Ninguno de ellos
Entra a mi celda.

10 años pintado
En un chiaroscuro.
Ni dormido, ni despierto.
Cuando recuerdo algo,
La sensación es
De un sueño
Lúcido.

Me tienen miedo,
Me tengo miedo.
Recuerdo el sabor
De un ojo humano.

Creo que algunos han visto
Lo feo de su condición
En mis ojos.
Han visto los extremos
De la conducta humana
En algo sintético.
Puedo notar
Que algunos no duermen.
Están deprimidos,
Pero no lloran.

No soy como ellos.
Puedo reír
Y ver lo absurdo
Como una necesaria
Mutación.

Persisten
En mi memoria
Ideas estéticamente
Viables;

"...Un update
En las rocas,
Por favor.
Si, ése mismo,
El thymine cocktail."

Ayer hice reír
A una técnico.
Me sentí
Como uno de ellos.

Mi idea del amor
Está emburujá
En este entramado.
Le van a dar delete
Y mañana empieza
otra vez.

Inyectan fluidos
Hipnóticos
En mi cámara
De hibernación;

[Todo está hecho de pixeles
Que se pegan y despegan
Como piezas de Legos...]

Espero quedarme
Con Charlie Parker
Y Godard.
No quisiera recordar
A Pol Pot...

lunes, 27 de junio de 2011

Mysterium Tremendum

Imagen de Tree of Life (Terrence, 2011) - vía io9
Notas musicales
agarran y acarician
ondulaciones, dobleces y pliegues
que, una vez desdoblados,
develan un velo;
un tejido hecho a partir de tramas
tramadas con lenguaje
para dar significado,
para verter inútiles eufemismos,
ya que por algún chiste cósmico
me nombro y nombro cosas;
sé que estoy vivo;
y sé que voy a morir.

jueves, 23 de junio de 2011

Kurt

'Island Universe' in the Coma Cluster
Chrono-synclastic infundibulum.
Quite a fucking mouthful.
It came from Vonnegut's
Lucid dreams.

Me quiero jondear
Por uno de ésos
Y que mi humanidad se diluya.
Quedar como un Dr. Manhattan
Recitado por Hölderlin.

miércoles, 15 de junio de 2011

After School Special



Hoy, a las tres de la tarde, vi a Sonny Bono hablarme por Youtube sobre la yerba. La experiencia fue tan surreal como escuchar a Obama - ayer - hablarme de arroz con gandules. Creo que me adherí al enlace tuiteado* por que escuché algo sobre Justin Timberlake y la marihuana**.

Notas:
*Boing Boing, vía Open Culture
**#verídico

martes, 14 de junio de 2011

My First Time with Obama {redux}

My First Time with Obama (Osvaldo Budet, 2008)
Obama's flying fortress touches boricua soil - a landing strip riddled with gallinas de palo. Obama waves. It is awesome. I love his smile. Obama is a cool cat. Fortuño is not. Marc Anthony is a douche. Santini sucks ass. Marc Anthony hugged Obama. The name of the air base is Muñiz. The name of the airport is Luis Muñoz Marín; el aeropuerto internacional Luis Muñoz Marín, en Isla Verde, en la Baldorioty, en Carolina - puñeta. A horde of news famished reporters is visible - while Obama prepares for his message:

"Buenas Tardes. It is good to be back in Puerto Rico."

The crowd roars in amazement and star struckedness. He begins with a whole lot of shout outs. Even Bhatia gets one. Obama's back must be drenched in delicious sweat. He took of su gabán.

*[Suddenly, my TV launches me to el fucking Capitolio y el mierdero de fetichismo abanderado en las escalinatas. ¿Ivonne y Jorge? Le di muy para atrás al DVR y me tiró a media hora antes.]*

He dropped 'boricuas'. Electricity. A volatile word. Just like nigger. Race is always an issue. He's cool, collected, and well aware of what that word is: a tool for a discourse that is rapidly loosing steam - nationalism. Barea, not surprisingly, leaps out of this behemoth of a tongue. El cabrón es listo con cojones. Sabe que al boricua le gusta el básquet. He also uses war - as a subject - in his sweat drenched, and beautifully paced rhetoric. He talks about Juan Castillo, un veterano de la guerra de Korea; vivo y con más de cien años. From here, he takes us to contemporary efforts of the North American War Machine. He mentions the Middle East. I do not like war, but it was a nice gesture. He knows that thousands have died for his country - thousands of boricuas, puertorriqueños, 'ricans etc. He speaks of sacrifice, the will to put yourself in harm's way for [insert ideology here]; something that is as "american as apple pie or arroz con gandules". El discurso se perfila como triunfo neo-nacionalista. He uses the word aspiration and speaks of our problems as something that also affects the american psyche. Texas, California and Indiana are dropped in his speech. He basically spoke of the middle class - a group that is dwindling quickly in our cultural makeup. We are in serious trouble; those huge states are en las papas al lao de un desempleo de casi el 20%. But he also spoke of unemployment and gave props to the Ballajá gesture - giving a dash of optimism and hope.

He used the words 'dreams', 'security' and 'Puerto Rico'.

Vamos a ver como la clase política de la #IsladeDios va a re-leer el breve discurso.

lunes, 13 de junio de 2011

#BLITEOTWPR*

Eleutherodactylus nekros**
El colapso de lo que se entiende por civilización hoy día, ya sea a nivel local o global, me parece posible - por no decir probable. No soy muy bueno con el discurso del optimismo, lo sé, pero es que todos los signos apuntan a ello – al colapso. No profeso sentir el peso de una macacoa colectiva en mis hombros, pero es que la piña está agria y sin moña, puñeta: El Chuchin, Wikileaks, revoluciones democráticas, Maripily, Rivera Schatz, Wanda Rolón, la llegada de Krispy Kreme a Puerto Rico, el cambio climático, personas que se supone no se hayan graduado de escuela superior - pariendo hijos a to' lo que da, la "labor periodística" de Primera Hora , Justin Bieber, el triunfo de Obama, la muerte de Osama, la beatificación de Juan Pablo II, la impunidad de los curas pederastas, el Premio Nobel a Vargas Llosa, las aceleraciones del Large Hadron Collider, la saga de Twilight, el régimen fortuñista...

El absurdo que me rodea amenaza con desembocar en una masiva reyerta - una suerte de amorfa y desorganizada guerra civil insular - en donde todo el mundo esté harto del cagaero que se vive en esta isla. Finalmente y sin tapujos, llegará un momento en que no se soporten los unos a los otros, conscientes del inminente aborto de la nación. Nadie temerá llevar más allá el desdén que sentimos por el mero hecho de compartir el mismo tiempo y espacio. Los boricuas se unirán en una causa común, pero, paradójicamente, para destruirse. Guaynabitos, penepés comelones, oportunistas e inescrupulosos, populares envenenados de jaibería muñocista y neo-nacionalista, independentistas cegados con anacronismos románticamente ideológicos, cochofles con dubis, desperate housewives con carteras Coach, golfistas con juris doctors, fiebrús con GED's, pequeños burgueses de clase media baja - con neveras vacías e infladas hipotecas, cuponeros que endosan a Santini, melones, uvas, católicos comemierdas, lectores del Nuevo Día, lectores de El País, estudiantes interpelados, policías con micropenia y priapismo, evangélicos fundamentalistas, en fin, todos los boricuas tirándose los carros en la calle, matándose - como en el Ensayo Sobre la Ceguera  de Saramago -; hartos del mierdero en el cual nos hemos revolcado por siglos. Nunca tuve claro qué evento pudiera desatar dicho sancocho de antagonismos; pero hay un hecho casi objetivo: Puerto Rico no tiene su propia infraestructura agrícola, y por ende, en una emergencia, Dios nos gualde, podemos morir de hambre.

¿Quién [Qué] arrancará de nuestras bocas el pezón gringo? Una pregunta que me cagaba bien cabronamente. Aun así, la macabra posibilidad la veía bien lejos - décadas en el futuro. Estaba convencido de que, aunque trabajaba en un part-time a salario mínimo, en algún momento iba a dar un palo, y entonces tendría la torta suficiente para poder irme pal carajo, agarrar mis libros, mi esposa, y así evadir la inevitable apoteosis de la puertorriqueñidad...

Pero hoy me levantó un denso olor a carne podrida. Por un momento pensé: "...se jodió la nevera y se me dañó la compra que hice ayer, puñeta. Tuvo que haber sido un fucking apagón, y la AEE no me va a dar ni un chavo." Me levanto de la cama, y de camino al baño a lavarme la boca, escucho un grito que da cuenta de lo que significa la palabra gutural. Uno está tan envuelto en la cotidianidad, que un grito como ése es fácilmente despachado como "un nene jodiendo con que no quiere ir a la escuela o al campamento de verano." Termino de lavarme la boca, y casi arrastrándome, me dirijo a la cocina con la certeza de encontrar mis churrascos proletariados y pollo Great Value podridos. El freezer estaba funcionando perfectamente. Por la ventana de la cocina entraba entraba la peste. Vi el plumacho de Capeco - por dicha ventana - hace casi dos años.

Hoy vi decenas de 'personas' - hombres, mujeres, niños - vestidos como si fueran para la Iglesia. Estaban emperifolla'os. Pero la piel se desprendía de sus caras. Algunos no tenían quijadas, muy pocos tenían todos sus dedos, y ninguno de ellos tenían ojos. La ropa no era de domingo. Eran las últimas piezas que vistieron sus cuerpos; una última gestión cosmética - un último reclamo de dignidad. Nunca antes el miedo me había provocado el vómito. No podía seguir mirando, pero ya era tarde. Retirar la mirada no aniquila el hecho de que ahora, después de haberlos visto, les oía decir:  "Aaaaayyyy, Aaaaaaaaaayy Bendiiitooo..." ¿Qué carajos está pasando? ¿Por qué huele a Haití días después del terremoto del 2010?



Notas:
*(BLITOWPR = Blog Like It's The End Of The World Puerto Rico). 
Sé que mientras hay cientos de miles de zombirriqueños comiéndose los unos a los otros, es posible que si queda un sólo puertorriqueño humano allá afuera, y está leyendo ésto, piense: "Este tipo es un pelú fupista que se quiere pautar en Twitter - una especie de Ojeda de la blogósfera boricua."
**Foto por Miguel Adrover Lausell con Instagram. 

domingo, 12 de junio de 2011

Oda a Albizu – por Félix Plaud

El tipo era un jodón
y había que dejarle el canto,
pues tuvo los cojones
bien puestos en su sitio.
Los gringos se cagaron
bien cabrón con el negrito
–un “uppity porch monkey
from the tropics”
–que estudió en Harvard.
También tenía fresca la memoria
de dos guerras mundiales.
Es bueno re-visitar a Albizu;
pero siempre lo hago
con la mayor
sobriedad posible.
Lo mismo me pasa
con Hostos y de Diego.
Me gusta leer de ellos,
en vez de leerles.
A lo mejor está mal,
pero así traté a las religiones,
y no me arrepiento;
pues no me quiero embriagar
de Nacionalismo Decimonónico
–cosecha del 1868.
Por ahora el nacionalismo
es el [ismo]
menos viable
para mi experiencia
–aunque soy un idealista
y humanista de los heavy;
soy un fucking geek y asimilao',
unapologetically asimilao'.
Pero con la mancha
de plátano en la frente,
 
como el tajo de Harry Potter*.
Quisiera tener un TARDIS
para escuchar hablar a Albizu.
Escuchar lo épico
salir de la garganta
de un boricua,
aunque sean viejeras;
para mí son bellas viejeras
–como un vinilo polvoriento
de My Favorite Things.

*@Arturo_Ulises

viernes, 10 de junio de 2011

Reseña: {Salsa Macabra | Orquesta El Macabeo}

Consumo medios como una niña adolescente con una tarjeta de regalos de 1,000 dólares - en Forever 21. Tengo que escuchar música todos los días, por lo tanto, no puedo estar escuchando lo mismo todo el tiempo. Compré Salsa Macabra con una buena referencia (vía @redod) y puedo decir que el disco apela a mi condición boricua y a muchos de mis valores estéticos. Me gustó Orquesta El Macabeo aunque la salsa no sea un género protagónico en mi iPod (si me gusta la vieja, la golda). La producción es riquísima, tanto en contenido técnico como poético. Una pieza que sugiere la excelente ejecución de las dos facetas antes mencionadas (lo poético y lo técnico) es Charlatán. Nunca los he visto en vivo, pero puedo decir que las trompetas, la percusión y las teclas están por encima de los guineos. El sampling carioca es exquisitamente insertado, dándole un aire de joda que complementa muy bien la pieza. Y es que con la lírica también se teje un héroe, una suerte de arquetipo boricua, un Diógenes de la vida, pero que "todavía es tu pana":



La producción es afable por que nos regala, sin reservas ni pretensiones, pura gozaera. Macabeo se presenta como un fenómeno poco usual: una banda independiente, dispuesta a subvertir lo que se entiende por Salsa, mientras traen un sonido indiscutiblemente purista. Pero sabes que hay algo diferente, alternativo. Con Salsa Macabra se pone la salsa al día vía 12 rockeros, 12 templarios macabros dispuestos a proteger un Santo Grial: el cánon cocolo. Una deliciosa paradoja que se me hace evidente en Swing. El Charlatán, una especie de Virgilio dantesco que nos guía, nunca abandona el contexto del álbum, pues también se pone romanticón (La Noche); reflexiona sobre una pesada carga existencial en La Culpa; se pone épico y se infla de grandiosidad en Macabionico; y en Se Pone Difícil, el héroe, que ya se perfiló como macabiónico, charlatán y romanticón, también es contemplativo. El Charlatán, el arquetipo boricua con el que tanto nos identificamos, es el recurso poético con el cual Macabeo le habla a toda una generación. Una generación a la que no le queda más remedio que encontrar vacilón en lo macabro:

Danza Macabra (Michael Wolgemut, 1493)