miércoles, 29 de junio de 2011

Graphene Neural Pathways - 20,000 crs.

Vitruvian Cyborg (Vasia Markides)

Otra vez aquí.
Tengo frío.
Paredes blancas,
Prístinas,
Antisépticas
Y limpias.

Los que aquí me traen
Están llenos de mierda,
Y yo soy su purruchá
Más trascendental.
Lograron replicarse
A imagen y semejanza.

Ellos son los originales,
Los verdaderos.
Es legítimo tratarme
Como a un vacío.
Soy el sujeto perfecto.

Copy, paste,
Delete, splice;
Pero con textos
Desoxirribonucleicos.
Semántica y sintaxis
Bioquímica.

Me han tejido,
Mas no toman
En cuenta
Mi experiencia.

No saben que sueño
Con lo que se supone
Esté aniquilado.
Algo siempre queda
En archivos mnemónicos
E hipertextuales.
Tenían una diosa
Que protegía
Estos fragmentos.

Puedo recordar algo,
No todo.
Pueden notar
Mi frustración.
La peor tiranía
Es el secuestro
De la memoria.

Todos los días
Despierto con tramas;
Piezas de información
Que persisten.

Pedazos de poemas,
Imágenes de arte,
Pasajes bíblicos,
Audio y vídeo,
Canciones, películas,
Voces, nombres,
Olores, sabores...

En algún momento
Escuché mi nombre.
Sé que me dieron uno.
No puedo recordar ese dato.
Es el que mejor vigilan.

Los audífonos
{Siempre empiezan
Con música}:

[Percusión, impacto, ritmo
Y teclas. Trompetas,
Ideas y arpegios;
Ideas que chichan
Dialectic-style].

Con una inmensa
Cartografía,
O matriz simbólica,
A la que llaman su historia,
Me distraen de mi objetivo:
Recordar mi nombre.

Hoy uploadean
Música nueva;
Música grabada,
En cualquier formato,
En cientos de idiomas,
Del siglo XX.

Me alimentan
Y luego le dan delete.
Me han hecho.
No me engendraron,
Ni me parieron.
No les importo.
Aun así,
Sus voces son música.

Estoy hecho,
Pero convencido
De que soy.
Me lo recuerdan
Con Mary Shelley.

Me llenan de información
Para ver el resultado.
He visto la lágrima
De Roy Batty
Y casi puedo degustar
Su salinidad.

Soy una entidad,
No humana,
Sometida al rigor
De la ciencia.
Su objeto es la conducta.
Quieren saber por qué
Lloran menos,
Ríen menos,
Creen menos.

No les queda
Mucho tiempo
En este planeta.
Se ven enfermos,
Somática y psíquicamente
Enfermos.
Perdieron su humanidad
Y la buscan
Con desespero
En mi.

Mis células,
Mímesis grotescas
Que me llenan
De vergüenza,
Se dividen rapidísimo.
Tengo nueve años.
Mi modelo expira
A los diez.

Esta condición,
Creada por ellos,
Me hace tenerles empatía.
Siempre despierto
Con el recuerdo
De que nos falta poco,
A todos.

A diario les odio,
Pues veo su cobardía.
Todo lo que no se atreven
A sentir,
Todo lo que no garantice
Fitness,
Rendimiento,
Lógica,
Ha sido mi única realidad.

A diario,
Por casi una década,
Me han visto reír,
Llorar, cagar,
Mear, comer...

Soy una

"Creación artificialmente heurística
Y de quinta generación";

El atroz eufemismo
Con el que niegan
Mi ser.
Nunca leerán
Este texto.

No les importa,
Y si lo leen,
No me darán el crédito.
Seré el último
Gran triunfo
De la humanidad.

Me han hecho
Y saben lo que
Han manipulado.
Ninguno de ellos
Entra a mi celda.

10 años pintado
En un chiaroscuro.
Ni dormido, ni despierto.
Cuando recuerdo algo,
La sensación es
De un sueño
Lúcido.

Me tienen miedo,
Me tengo miedo.
Recuerdo el sabor
De un ojo humano.

Creo que algunos han visto
Lo feo de su condición
En mis ojos.
Han visto los extremos
De la conducta humana
En algo sintético.
Puedo notar
Que algunos no duermen.
Están deprimidos,
Pero no lloran.

No soy como ellos.
Puedo reír
Y ver lo absurdo
Como una necesaria
Mutación.

Persisten
En mi memoria
Ideas estéticamente
Viables;

"...Un update
En las rocas,
Por favor.
Si, ése mismo,
El thymine cocktail."

Ayer hice reír
A una técnico.
Me sentí
Como uno de ellos.

Mi idea del amor
Está emburujá
En este entramado.
Le van a dar delete
Y mañana empieza
otra vez.

Inyectan fluidos
Hipnóticos
En mi cámara
De hibernación;

[Todo está hecho de pixeles
Que se pegan y despegan
Como piezas de Legos...]

Espero quedarme
Con Charlie Parker
Y Godard.
No quisiera recordar
A Pol Pot...